Не больше, чем бред

Это – странная осень,
Листьев – дикое племя
Это – рваное время:
То ли синь, то ли просинь.

Это – порванный нерв
Моих струн в унисон
С беспредельной тоской. Или сон
Это все… или нет

И не больше, чем бред…
             и уж точно не меньше.


Рецензии