Я несчастный поэт, и непросто жить
В никчемном мире, где предают и лгут
Где в душе можно только лишь боль копить
Наперед всех зная, что мимо пройдут..
И пусть идут, но зачем топтать?
Чужие мысли на белых листах
И может быть впору уже умирать
И стихи умрут, ведь не пишет прах..
Смерть - наше всё, это жизни финал
Проститься с ней - никаких проблем
Дела нет никому, сколько ты выстрадал
Но нам лучше сейчас, чем когда-нибудь всем..
И наших стихов, тех печальных стихов
Совсем не останется в вакуумной мгле
Друзья! Разведите побольше костров
И мысли о нас пусть исчезнут в золе...
Несчастный поэт
© Copyright: Менестрель 48, 2020
Свидетельство о публикации №120021810339
Свидетельство о публикации №120021810339
Рецензии