От постороннего меня своему мне

Кажется, я задыхаюсь
рвет на части меня, когда тянутся руки к чему-то чужому;
не дурному, конечно,
но всё же, не по себе.

не для моих это глаз, я из других
и несчастен порой, невнимателен и грубиян,
ничего с меня не упало и не убыло.

да и в рифму сказать я не в силах, я больше не тот:
стыдно в окна смотреть,
проезжая луга и пустынные горизонты,
словно тянет к себе эшафот.

и печально бывает на сердце, утрачен покой,
всё не то, только память.

ностальгия летает, вьется вокруг, словно муха,
застрявшая между стекол.
и где же я был, когда вы просили меня о вещах,
что не главными были когда-то по глупости?
где я был, когда время бежало
за светом из окон отчего дома?

и теперь, возвратившись, всё не то и не так.
и вина на лицо, и в глаза  глядит возраст;
где я был, когда всё прошло,
где я был, когда ты звала?

что прошло, то уже не вернуть:
настоящее здесь и сейчас,
помоги мне его сохранить,
пока этот свет не погас.