как же гро...

Рота «на марше», засада, взрыв… кажется цел, но башка гудит…
рядом Володя рыдал навзрыд, что-то большое прижав к груди…
мать твою, это… за что же так?!
                - Тише, прорвёмся…  не дрейфь десант!
И, подхватив, оттащил за танк, где через миг отрубился сам…

Господи, Господи… как же гро…, словно в виски молотки стучат…
да, наломали душманы дров… как же без ног тебе жить, бача…?

Бой позади, нас везёт «броня», лёг на колени ко мне братан…
в горле комок, не могу принять то, кем Володя сегодня стал…
после наркоза солдат уснул, много потеряно крови – слаб…
он завершает свою войну, не сознавая беды масштаб…

Господи, Господи… как же гро… гусениц лязг заглушить не смог
звон в голове… переходим вброд боль, но Володе трудней без ног.

Месяц назад он в «Афган» попал, первый же «марш» и «Finita la…»
разворотило почти по пах… трудно придётся на костылях…
вьётся дорога, конца ей нет… мрачные горы со всех сторон…
Трогаю лоб – холодней чем снег… может быть лучше, что умер он…?

Господи, Господи… как же гро…, память больная во мне кричит.
Сколько бы лет не прошло, порой вижу я ноги в руках бачи…