Сказание о Калке

Может, это и сон. Только вряд ли
Сон бывает таким многоцветным:
На границе виденья и яви,
В резких росчерках тени и света.

Вижу холм, вешним солнцем одетый
И полынью серебряно-пыльной.
Вдруг в лицо мне повеяло ветром,
Знойным ветром из степи ковыльной.

Чёрно-серой звенящей пружиной
С блеском яростным копий и шлемов
Выходили на берег дружины
В ожиданьи монгольских туменов.

Поднимали Священное знамя,
Заручившись лишь помощью Божьей.
Знали: будет победа за нами,
Пусть сейчас победить невозможно.

Ой ты, Калка-река, место злое!
Не к добру мы с тобой породнились:
Щедро пролитой кровью людскою
Твои волны взахлёб напоились.

А чуть позже, победу справляя,
На князьях пировали монголы,
Слух кичливых вождей забавляя
Хрустом русских костей из-под пола.

***

Растворятся, как горькие волны,
Средь столетий и плач, и молитвы.
Меж холмов у Непрядвы и Дона
Закипит Куликовская битва .

Заслонившись безмолвием сонным,
Дрогнет степь, с изумлением видя,
Как легко победит побеждённый,
И как резво сбежит победитель.

Отряхнувшись от смрада и пыли,
Сбросив иго монгольского гнёта,
Как орёл, Русь расправила крылья
В предвкушении счастья полёта.

То ли сон, то ли явь… Бесконечно
Остаётся одно непреложным:
Наших предков, живущих в нас вечно,
Никому одолеть невозможно!