Мы слов не ищем для любимых,
Сказать не можем, что в душе.
А вместо слов неповторимых,
Твердим заученно клише.
Мы так боимся, что в ответе
За те слова что не впопад,
И потому несёт, как ветер
Слова- клише свой листопад.
Судьба нам выбор предлагает-
С любимой счастье в шалаше.
Но мы комфорт свой выбираем,
Пусть не любовь, и вот-клише.
Каскад ошибок совершаем,
Сценарий в них один уже.
На те же грабли наступаем,
Ну разве это не клише?
И оторваться мы не смеем,
За рамки выйти вообще.
Боимся, маямся, страдаем
В самими созданном клише...
Клише
© Copyright: Людмила Уральская, 2020
Свидетельство о публикации №120021705671
Свидетельство о публикации №120021705671
Рецензии