Город, как гранит, холодный.
С серой хмурою толпой,
Что бежит, как волк голодный,
Предо мною и за мной.
Восхитительно прекрасный,
Вечной осенью больной,
Непростительно опасный,
Духом – строгий и стальной.
Гений, властью воспалённый,
Среди топей и болот
Тебя выдумал, суровый,
Чтобы маялся народ,
Чтоб служивый торопился,
Чтоб военный «гарцевал»,
Иностранец чтоб влюбился,
Ангел – среди туч блистал!..
И, под сенью его крыльев,
Магомета и Христа
От себя на век отринув,
Ноем мы, что жизнь – не та!..
А какая «та!» – не знаем…
Впрочем, знать и не хотим!..
Словно мыши, мы шныряем
Вдоль по улицам прямым...
Под сенью крыльев...
© Copyright: Пушкина Галина, 2020
Свидетельство о публикации №120021704938
Свидетельство о публикации №120021704938
Рецензии