На деревню к бабушке

Из Москвы, подхватившей, как насморк, дождливую зиму,
Я — в сибирскую глушь, где сугробы по самые окна.
Как стемнело — пройдусь в тишине нелюдимых проулков,
Освещённых одним фонарём из другого конца.
А за угол сверну — там совсем нет фонарного света.
Только месяц и звёзды узорят глубокое небо.
Но как ярко сияют, и снег этот свет умножает,
Что видны, словно днём, и деревья вокруг, и дома.

Вспоминается Гоголь, украденный месяц в Сочельник —
Вот, наверное, в точно такой же таинственный вечер!
Только тёплый оконный уют создавался лучиной,
А не яркими лампами, в сорок ли, в двадцать ли ватт.
Остальное всё то же — дома с деревянным карнизом,
С ровным слоем объёмного снега на низеньких крышах,
С затяжным завыванием пса из двора по соседству
И смолкающим эхом от сочного скрипа шагов.

Эх, деревня! Как мило сюда из столицы приехать
И забыть на неделю, что в мире далёком творится.
И бесцельно гулять, наслаждаясь нетронутым снегом,
И проснуться в обед от пронзительно ярких лучей.
Хорошо ездить в отпуск на море, на жаркие пляжи.
Но родительский край навестить — это радость иная.
Словно в детстве опять — ни тревог, ни других обязательств.
Только бабушкин борщ и забота во взгляде родном.