О мой язык. Великий и могучий,
Красив, глубок и где то даже ядовит.
Я вспоминаю: "Мчатся тучи. Вьются тучи",
И я девчонкой с книжкою навзрыд.
Я только бросила бимоли и диезы,
Так ни Чайковским, ни Алябьевым не став.
Расстроив близких, зашвырнула полонезы,
Изрядно нервы фортепьяно потрепав.
Мне восемь. Лето. Ветви рядом свесив,
Подглядывает в окна старый вяз.
И папа вслух читает этих "Бесов",
Влюбить меня в искусство норовясь.
На улице везучие подружки,
А папа мог запоями читать.
Мне так хотелось, дядя Саша Пушкин,
Ваш синий томик в клочья изорвать.
Мы в детстве часто видим по другому,
Пытаясь наспех мир большой открыть.
И мне вполне хватало "школьного Гвидона",
Чтоб жажду книголюбства утолить.
И лишь звонки когда умолкли - как кукушки,
Устали мерить жизни ход в годах.
Я поняла что благодарна, дядя Пушкин,
За ваше творчество, особенно в стихах.
А. С. Пушкину
© Copyright: Наталья Денисова Миронова, 2020
Свидетельство о публикации №120021703113
Свидетельство о публикации №120021703113
Рецензии