Скажи, Художник, для кого тебе быть человеком?
Сколько лет ты, шатаясь по свету,
Собирая осколки людей,
Собираешь себя по приметам?
Чем отличен ты от предмета,
Что был создан также Творцом?
И скульптура имеет лицо,
Текст живёт под пером поэта.
Ты такой же предмет интерьера,
Как и коврик на кафеле в ванной,
Как ваза, стоящая в зале,
Как и кофе, что пьёт по утрам
Незнакомка в знакомом квартале.
Ты — такая же часть барьера
Её мира, в котором живёт.
Ты — всего лишь решетка вольера,
Сковавшая чей-то полёт.
Брось ты эту идею, Писатель.
Станешь частью её кровати,
Рубашкой, что в мягкой палате
Не даёт лишней воли рукам.
Не сумеешь ты стать человеком,
Ты — то, что им быть не даёт.
Оставайся-ка лучше предметом,
Может, кто-то и подберёт.
Художник
© Copyright: Бояров Артём, 2020
Свидетельство о публикации №120021703095
Свидетельство о публикации №120021703095
Рецензии