Под свинцом обезглавленных туч
И ветвей обнажённых сетью
Как башкирский мёд день тягуч,
Бесконечен, как монгольские степи.
Стрелки встали. Кукушка сдохла.
Грош отныне векам цена.
Да рубашка не вовремя взмокла,
Да не вовремя медлит рука.
В мегабайтах затравленной памяти
Под дырявым, промокшим небом
Вы искать меня вряд ли станете;
Нет меня… да скорее и не было.
Под свинцом
© Copyright: Олег Еськин, 2020
Свидетельство о публикации №120021702689
Свидетельство о публикации №120021702689
Рецензии