Кустик на бруствере

До пулемётного гнезда – последний бруствер.
В него вцепилась резеда – зелёный кустик.
Я ненавидящим его сжигаю взглядом.
Ему здесь жить, а мне уснуть навечно рядом.

Там сзади рота в грязь легла и поредела.
Я для неё совсем не я, а только тело,
А только тот, кто должен встать, гранату бросить.
И как не бросить, если матом рота просит.

А где-то дом и мать хлопочет – скоро ужин.
И я – не тело для неё,  живой ей нужен!
Вдруг замолчал над головой треск пулемёта.
Кусок железа, а лежит на поле рота.

И пахнет куст, и хочет жить – в него вцепиться.
И лист зелёный чуть дрожит – он распустился.
И будет орден, что пришлют домой когда-то,
Где от солдата нет и тела, просто дата.

Тут не до водочки – обмыть с друзьями орден.
Теперь отдаст он сразу всё, кому был должен.
Миг… и растопчут сапоги красивый кустик.
Полёт гранаты – он летит назад за бруствер.

Мы все играемся в войну, не понимая,
Что ждут нас бруствер, и полет, и куст над краем
Тот милый, славный, за который зацепиться.
Ждёт мать, которой до конца мы будем сниться.

Какая горькая судьба порой солдата,
Хоть сапоги блестят – готовы для парада.
Лежит размазана по полю с кровью рота.
И мой черёд вступить в огонь у пулемёта.