1

люди разные в мире бездушном шатаются,
изучая свои должностные инструкции.
на работе друзьями никто не считается.
это нашего строя прямая продукция.

а на близких и милых, конечно, нет времени,
с кем давно бы хотелось обсудить пару тайн.
хочешь проще вариант, не чувствуя бремени,
мы полжизни в эфире, что значит он-лайн.

без помех сотни ников в сети ошиваются, 
наплодились и странствуют, будто по миру,
получить псевдожизнь для чего-то стараются,
ведь под маской не сложно казаться Шекспиром.

я одна и без кем-то навязанной помощи 
придумала добрый, логичный конец.
все мечты твои сбудутся после той полночи,
когда загадаешь - услышит творец.

не в моем измерении ты – одиночество.
без тебя я бездумно теряю часы...
погружаясь в себя или глупое творчество,
вспоминаю рассветы и грозы весны.

ты всего на моем мониторе, не более
я тебя узнаю, словно книгу читая,
ты бываешь на море и страшно доволен,
поутру на рассвете горный воздух вдыхая.

ты герой, но не пьесы, не песни, не сказочки, 
моей жизни нежданный герой, что теперь?
но в финале не будет хорошей развязочки,
я сама не оставлю открытую дверь.
 
нереальной мне кажется вся ситуация
и как можно простить эту шутку судьбе.
здесь давно никому не нужна пунктуация,
только, может быть, мне и отчасти тебе.

на экране по ту непроглядную сторону,
в другом мире, а, может, всего лишь стране
ты чего-то нашепчешь нечерному ворону,
что всегда с остальными летал наравне.

там, в отчаянно нужном, далеком созвездии
ты живешь, и не страшно мне верить звезде,
что и ты ощущаешь внезапно, как следствие,
что я где-то грущу на далекой земле.

издалёка, но мы не чужие, не близкие…
только, кажется - были знакомы давно,
будто схожие жизни отчаянно, искренне,
по ошибке богинь и богов, как в кино.

понимаем рождение снов и желаний,
знаем, где обитает весна до зимы,
и не ждем от любимых скупых оправданий -
мы не сможем порвать на гитаре струны.

слышим птицы полет на рассвете последний
и грустим, если будет луна в облаках…
…мы привыкли к ветрам, но болеет наследник,
и проводим опять с ним всю ночь на руках.

неосознанно, поодиночке так делаем. 
каждый в замкнутом, личном, особом мирке.
хоть по возрасту взрослые - в чем-то несмелые,
если боль и обиды всегда на замке.

иногда отчего-то ночами бессонными
вдруг на связи, ее нелегко ощутить.
и читаем друг друга, и темы – бездонные,
и нет мысли обратно тебя отпустить.

незнакомая в небе звезда, исчезая,
говорит о начале новой жизни и дня.
мы, прощаясь небрежно, уже понимаем,
что вчера было можно, то завтра – нельзя.

мы не будем такими же через мгновенье,
изменяемся - старше, несносней, острей,
а также, наверно, чуть-чуть откровенней.
но гордость не видим в глазах матерей.

ведь скоро мы свяжемся вновь, как обычно,
и, нуждаясь друг в друге, как в счастье,
мы построим понятье любовь гармонично,
не привычно-ритмично, скорее, как танцы...

есть любовь к неизведанной части вселенной,
к бесконечности тысячи строк до утра,
в споре-битве и общности мнений, изменой
служат только слова "извини, мне пора".

мы по разные стороны света незримого,
хоть двенадцать часов в самолете лети.
лишь экрана свеченье в ночи негасимое…
и никто не ответит, что ждет впереди.

все оставим, как есть, на своем, по-привычному -
и движенье планет, и свеченье звезды…
что ж, общение наше с тобой ограничено,
и стремления все изменить не чисты.
 
ведь пространство и время вперед устремляются,
неизменного нет на планете Земля.
на твоей, кстати, тоже, она же вращается,
и меняется курс твоего корабля...

вновь мы ближе и даже нужнее друг другу,
отсутствуем в чатах, пытаясь забыть и остыть.
случайно подхватим некспеху простуду,
и снова по кругу, а скоро начало весны...

тогда понимаем тюрьму вот таких отношений,
а что же еще, если эти оковы сильны.
но мы обойдемся с тобою без прикосновений,
без приглашения в гости в иные миры.

понимая, что это напрасно и не по теченью,
по ту сторону зеркала, хочешь, но не попадешь.
там доступное высшим и лучшим, твое измерение,
где ворота иль двери туда, ни за что не найдешь.

нам легко быть лишь в списке контактов и точка,
а лететь на ту сторону счастья уже ни к чему,
или чувствовать, как погибает твоя оболочка,
потому что привычно, но страшно любить тишину.

так должно быть, наверно, не с нами, не с птицами,
что летают, куда захотят, и живут, где теплей.
но случилось. поэтому пишем в пустые страницы мы,
расставляя акценты для сыгранных нами ролей.
   
ощущаем присутствие мы, если этого хочется.   
пусть не рядом, а дальше, чем близко, но все ж…
в зоне этого круга вдвоем нам не сосредо-точиться,
но, как будет лучше, не сразу поймешь-разберешь.

так словесный поток чувств и мыслей, эмоции
необдуманно брошены, будто такая игра.
здесь не важно, какие позволены порции…
жизнь - хорошая штука, но чаще… но чаще боль-ба

02.02.2010
Жизнь-больба