Восемнадцать. Влюблён до болезни.
Кто придумал спокойствие, сон?
Не излечишься. Бесполезно.
Околдован и покорён.
Мир сужается в имя, листочек,
Что лежит на её плече,
В многоточие рыженьких точек
На курносом носу и щеке.
Всё отдать! Но как мало имеешь!
Совершить! Но не знаешь, чего!
От бессилия таешь и тлеешь,
То морозно, а то горячо.
Кружит голову запах кудряшек,
Прикоснёшься — как ядерный взрыв!
Зонтик старый как тесный шалашик
Для рождения первых рифм.
Шепчут губы нескладные строки —
Не Петрарка, увы, не Шекспир.
Дождь осенний в своём монологе
Воспевал удивительный мир...
Влюблён!
© Copyright: Марина Крылатова, 2020
Свидетельство о публикации №120021605492
Свидетельство о публикации №120021605492
Рецензии