Где-то бродит осень – просто осень,
серый после отпуска сезон.
И любовь там – просто «поматросит»,
бросит и забудется, как сон.
...Сладкое причастие ухода,
таинство из хлеба и вина.
Непростое это время года –
осень жизни, жаль, не всем дана.
Строится она, как храм, годами,
на руинах рухнувшей любви.
Строили, быть может, вы и сами
храм такой – бог спас – не «на крови».
Словно копоть, ночь покрыла своды,
здесь душа по-звёздному тиха.
Кем-то нацарапано у входа:
«Кинь в меня, коль совесть без греха».
...Золото сусальное сдирают
дождь и ветер с куполов берёз.
Заглушает быт вороньим граем
вешний шелест золотых волос.
Счастливы неведеньем утраты
розовые дети простоты.
Жизнь прошла, но снится – лишь вчера ты
перешёл на «Вы» с простого «ты».
Счастливы неведеньем утраты
© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120021603960
Свидетельство о публикации №120021603960
Рецензии