Среди рядов на рынке, справа,
С картошкой собственной в ведре,
Приткнулась в угол бабка Клава
От злого ветра в декабре.
Растить картошку нету силы,
С годами заступ тяжелей,
А ведь когда-то хлеб растила,
Всю жизнь трудилась для людей.
На пенсии живёт не сладко,
Барьер мечты – не достижим:
Её пальтишко всё в заплатах,
И валенкам немало зим.
Вокруг снуют воры, пройдохи,
Как трудно старость пережить,
Продать не просто свои крохи,
И всё по счёту оплатить.
Диктуют цены банки, рынки,
Бомонд, как стая глухарей…
И нет числа её морщинкам,
И нету глаз её добрей.
Баба Клава
© Copyright: Леонид Какшинский, 2020
Свидетельство о публикации №120021603298
Свидетельство о публикации №120021603298
Рецензии