Пара слов о поэтах

Холодные дни. Промозглый январь
Так плачет булат неразбитых дорог
Зачем ты ушла? Любви мне не жаль
Но позабыть твою душу не смог...

По лужам идти, на небо смотря
И капли дождя по лицу с высоты
Я вряд ли забуду печаль января
Ведь в сердце моём навечно лишь ты...

Хоть лик прекрасный твой в толпе я вижу редко
Но забываю все свои посмертные грехи
И мысли заполняют до отказа крепко
Мои нелепые и грустные стихи...

Писать, писать - свербит в мозгу моём
Все чувства полно изложить хореем
Поэты долго не живут? Умрём...
Ещё немного и настанет время..

Из этой жизни уходя навечно
Уносим мы воспоминания о НЕЙ
Не станет нас, но знаю, что конечно
Все наши мысли будут выше этих тополей

И может люди вспомнят о несчастных
Что жизнь свою отдали за любовь
И прочитают строфы тех ненастных
Стихов, что так волнуют молодую кровь...

Всё это так, но счастье для поэта
Лишь в том, что муза продолжает жить
Что ей по-прежнему по нраву вольность эта
Которую наверно надо, но по-своему любить...