Поэты, говорят, что мы - рабы,
Но так запрячут мысль, дрожа противно,
Чтоб не попасть им в «Белые столбы»,
Где мысли держат в цепком карантине.
Лишь Евтушенко, Бог его храни,
Все говорит как будто без оглядки,
Но мало злости, много болтовни -
Ему цензура чешет на ночь пятки.
Рисковый был парнасовский марал.
Он кручи покорял и знал паденья.
Но злость с зубами вместе потерял,
Конечно, изменив и поведенье.
А Пушкин где? Каков сейчас на вид?
Торгует он морошкою и терном.
- Политики чураюсь, - говорит, -
Я не хочу быть вновь на речке Черной.
Да, мы идем на ложные огни.
Обобраны. Доверчивы по - детски.
Вельможам это на руку. Они
Хохочут вслед нам сыто и злодейски.
1995 г.
Поэты говорят
© Copyright: Александр Гаврилов Дворяновский, 2020
Свидетельство о публикации №120021610083
Свидетельство о публикации №120021610083
Рецензии