Мы любим мертвых больше, чем живых,
Прощаем им обиды и ошибки.
Так не хватает нам теперь улыбки,
Прикосновенья рук и слов простых;
И звука голоса, и шевеленья рядом;
Вопросов, раздраженья, суеты,
В образовавшемся отрезке пустоты,
Пусть даже мельком, брошенного взгляда.
Как много не успели мы сказать,
Как лишнего наговорили много...
Они, уйдя невидимой дорогой,
Своим отсутствием сумели наказать.
Но, поздно... Поздно... Не избыть вины...
В раскаяньи живущих, запоздалом,
Одна надежда лишь теперь осталась,
Вдруг, там им наши голоса слышны.
Тоска клокочет как безумный кречет,
И проливая слезы в тишине,
Качая боль с собой наедине,
Подспудно, мы надеемся на встречу.
Без названья
© Copyright: Елена Радоманская, 2020
Свидетельство о публикации №120021507672
Свидетельство о публикации №120021507672
Рецензии