Ворча

Играем в жизнь, не ведая о многом,
зовём дворцами наши шалаши,
клянёмся в суете роднёй и богом,
скрывая часто кариес души …

Нас судят. В поле, а ещё на бровке
маячит кто-то, вежлив и угрюм.
Всегда найдётся шустрый малый, ловкий
знаток морали и подспудных дум.

Стремимся ввысь неведомую, сами
определяя крайнюю черту,
но стёртое в полёте облаками
крыло уже не держит на лету.

Когда нас жизнь порой поставит в угол,
как будто нашаливших малышей,
удары получаем хмурым утром
обрывками страховочных ремней.

Задуматься нам времени не стало,
всё чаще переводит шаг на бег
секундной стрелки с каплей яда жало.
Нас время поедает без помех.

Пожизненного счастья просит сердце,
но тянет дымом – тлеет без огня
тетрадный лист с рисунками из детства,
где надпись: «Это – мама, папа, я …»


*пение -песня, ворчание -вОрча, ну, Вы поняли

Из работ, представленных
на конкурс Транссибирский экспресс