Прости, Отец, что плоть сбивают с толку,
что не всегда я с Мудростью дружу, -
Святой дорогой рыщут злые волки,
и не всегда спасенье нахожу...
Вот, я один, как лист, гонимый ветром.
Не уходи, согрей Своим теплом.
Да, песнь хвалы моя еще не спета, -
Я так хочу прославить Отчий Дом!
Прости
© Copyright: Василий Омельченко, 2020
Свидетельство о публикации №120021505700
Свидетельство о публикации №120021505700
Рецензии