Чемодан

Живёт на антресолях чемодан,
Потёртый временем и поездами,
Свидетель радостей людских и драм,
Разлук и встреч с родными и друзьями.
Его огромное упругое нутро
Глотало брюки, кофты и пижамы,
Порою закрывалося с трудом —
Хозяин даже прижимал ногами.

Прошедшее уже давным-давно
Его совсем, увы, не волновало —
Лишь позабыть не мог одно письмо,
Которое в нутро к нему попало,
Припряталось среди воротничков,
И женская рука его ласкала —
Он слышал стук весёлых каблучков,
Когда письмо хозяйка доставала.

Что было в нём? Какой-нибудь секрет?
Чужая тайна, робкое признанье?
Накликало оно, быть может, бед,
Рождая вновь огонь воспоминанья?
И чемодан гордился, что ему
Доверили хранить его годами —
Не помнит только, старый, почему
Оно исчезло вместе с каблучками.

Вот так и жизнь: то мечется, летит,
То прячет что-то, то чего-то ищет,
То чемоданом стареньким лежит,
Но всё равно любовью к людям дышит...