Меня осень ударила по лицу
Оголившейся веткой,
Наградив меня не лавровым венцом,
А уродливой меткой.
Пусть теперь на лбу кровоточит рана,
Мне этого мало.
Пусть вся одежда промокла, и тело,
Не в этом дело.
Вижу сморщенный лист, обведённый мелом.
Осень, этого ты хотела?
Ты взмахнула рукой -
И всё онемело,
Но не обрело покой.
Солнце упало и похолодело,
Солнце, что лампа, перегорело.
С уставших деревьев слезает краска,
За слоем слой.
Небо уж не излучает просинь,
Зачем тебе все эти жертвы, осень?
Зачем тебе ветры все и дожди
Ты скажи.
Зачем тебе слёзы,
Зачем тебе старость,
Самой-то тебе
Сколько жить осталось?
Зачем тебе птицы,
Зачем тебе травы,
Зачем тебе
Речные каналы?
Зачем тебе это всё?
Осень, твоими плющами я скован.
Я знаю, осень, что было вначале слово.
Что будет потом?
Не слышно ответа.
Через время воскреснет погибшее лето...
Через время, возможно, вернётся весна.
Осень
© Copyright: Рита Овалова, 2020
Свидетельство о публикации №120021501292
Свидетельство о публикации №120021501292
Рецензии