Он снимает свой облик, кладёт тихо в ящик:
Он устал, ему нужно побыть одному;
Он хотел бы сказать: «Я другой, всё иначе…»
И усталость, и злоба – подруги ему!
Люди мимо проходят, - на него и не взгляда;
Незаметен и скрытен, ведь обличье его –
Это образ бродяги… он в душе тихо плачет,
Каждый день его друг – карандаш и листок…
Пишет письма не другу, не родным и не маме,
Пишет, так, чтобы было, заполняя пробел…
Пишет письма куда-то, в небывалые страны,
Проходящей толпе, где увидеть хотел
Тёплый взгляд, обращённый к нему хоть и быстро,
Всё равно, лишь бы знали, что он-то живой!
Что он пишет для них душевные письма,
И готов ради них забыть облик свой!
Но всё так же – никто; и томится в том ящике…
И слова на губах: «А я всё же другой…»
Пусть проходят, не надо, не будет иначе!
***
Кто-то так же смотрел… и писал про него…
Одинокие
© Copyright: Александр Беляк, 2020
Свидетельство о публикации №120021407998
Свидетельство о публикации №120021407998
Рецензии