Не родился, но рос в волго - вятском краю,
Каждый год дожидаясь подходящего лета.
И как птица летал, и топтался в строю,
И бывало задачи оставлял без ответа.
В этих плоских краях, где теряется синь,
Потихоньку ломался возмужавший мой голос.
Поцелуя нектар, вкус разлуки - полынь.
И весь мир, как один разрисованный глобус.
А листок за листком, отрывной календарь,
В бесконечность уносят освещённые мантры.
Задувает свечу и сломался фонарь,
Но иду за звездой без маршрута на карте.
Да, судьба коротка - ускользающий миг,
Всё имеет свой счёт, замедляя движение
И теряя всех тех, к кому сердцем привык.
Быть стараюсь достойным своего поколения.
Воздух родины густ, здесь намного теплей.
И пускай для кого то - здесь глубинка глухая.
Только тут я закончу бег стремительных дней,
Средь знакомых вещей потихоньку сгорая...
Алмаз Галлямов 2018 10 16
Воздух Родины...
© Copyright: Алмаз Галлямов, 2020
Свидетельство о публикации №120021406632
Свидетельство о публикации №120021406632
Рецензии