ночь, улица, фонарь, аптека

Ночь.

Улица.

Фонарь.

Аптека.

Так кто-то из поэтов начинал игру.

Мост.

Ветер.

Холод волн.

Картина
маслом по чёрному холсту,
как будто смысл есть в спешащих
людях, и в жизни, в мазке каждом,
неровном, в затылок тяжело дышащем,
зовущем заняться променадом.

Ночь.

Луна заглядывает в окна.

Открыты ставни, вырванные с корнем,
ибо бесят безбожно.

Уже поздно

решать всё мирно, без драки.

Море
мне снится, калечит безгрешно,
оставляя шрамы, слёзы и горе;
кажется, слова тут излишни.

Излишни тут чувства и взгляды,
поступки, проступки, какие-то жалобы,
молитвы, погрешности, простые преграды.

Я ведь устала, я просто устала быть.

Холодный ветер.

Ночь.

Мольберт.

Как легко дышиться, смотриться
нынче и кажется, нет больше бед,
но всё также хочется и не можется.

Стук веткой по стеклу.

Откуда?

Ставни ведь вырваны с корнем.

А впрочем, не важно уже, покуда
мне всё снится солнце и море.