Крылья

Да я не минжуюсь например.
Ну просто кто такой поэт?
Ну наверное это как минимум человек, которого не просто читают,
А еще и слушают.
И как говорил один из них, стих твой должен разбивать окно, в стекла.
Зачем вешать ярлыки?
Поэт ты или эгоист, графоман, печатник.
Что тут понимать? Что тут искать?
Помню был не сходке поэтической,
Зашел почитать свои стихи, а я их помню на память.
Там встретил таких людей:
Сидели высчитывали строки, ямбы, хореи.
В углу, у стенок, на стульях.
С листами А4 друг другу тыкали свои писанины.
Делали какие-то рассчеты, по каким-то поэтическим законам.
Что-то делили, умножали, вообщем какая-то наука у всех была.
Здесь слово солнце, здесь слово земля,
Поменяй местами. Здесь говно, здесь прорубь, здесь петля.
А потом читали, как перед классом в 12 лет с листка запинаясь свои тексты….
Что это было ?

Стихотворение, которое я прочитал в тот вечер :

Синий дым из угла
По потолку так и ползет.
В меня, но боится,
Смотрит в глаза и ждет.
Это человек.
Это живой человек,
Но он в тысячи точках.
Может всегда проникать,
В каждого, и убивать.
Но ко мне так не смело
Подходит по сторонам.
Это то, когда бывает много
Одного и того же, там,
Где в одно и то же время
Раскрываются парашюты.
И я вижу вокруг себя лучников,
Несколько лучников.
Мы идем убивать в лес
Птиц , птиц, птиц.
И заряжаю быстрее стрелу,
И навожу на цель.
Прямо в сердце ударом
Меняю ее положение в небе.
Она строго на юг падает
Плотным весом своим.
А друзьям моим жарко,
Стыдно, нервно.
Ведь я все попадаю и попадаю,
В головы и сердца,
И тела рушатся, рушатся,
Без конца.
Синее синее вещество,
Живое и страшное.
Путается в лампе,
Утекает в кладовку.
Я пришел к тебе,
Чтобы смотреть сквозь,
Чтобы залезть внутрь,
Чтобы глаза врозь,
Чтобы ногой в грудь.
Боюсь, трясусь,
Но хочу разрушить.
И превращаясь в такое же,
Сложное, везде ползающее,
Точечное, непонятное,
Убиваю , синий синий страх.
И блестящим, оранжевым,
Все летаю по комнате,
Ищу дым, хотя он мертв.
И хочу быстрее в его углы,
Что там было, и без меня?
Золотые слова и столы?
Серебряные моря?
А там обычные деревья,
Обычные банки белой краски.
Город в одну квартиру,
В которой читает сказки
Волшебница с длинными ногтями.
Но вдруг остановилась,
И спрашивает тихо - "Кто ты?"
Отвечаю - "Я обычный человек,
А у вас здесь все подстроено,
Все нарисовано и построено,
И поэтому зря был расстроенным,
Зря вас боялся всех !.."
Ожидая друга, оказываюсь у подъезда.
Вот он, все ближе подходит,
И превращается в отца.
"Значит будем пить с тобой, да?
Значит здесь и до конца?"
Поднимаясь, проходим людей,
Страшных. И завязывается разговор,
После драка и боль.
Вот идем по улице ,
Через толпы наркоманов и алкоголиков.
Все кричат и толкаются,
И только злые подъезды стекаются
Впереди.
Бежим, еще быстрее,
В дом , который я знаю и помню
В своей груди.
Там нет никого, или,
Быть не должно.
Но , опять не по моему,
И ругаемся с пидарасами,
Которых не угоманить,
У которых порванные рты,
И получаем П И З Д Ы..

Так спокойно летает ветер.
Как и я спокойно лежу,
И вижу тебя, синее,
Не понятное, многократное,
Резкое, не уходящее никогда,
Бессмертное вещество.

Олег Мухачев   24.08.2026 16:16   Заявить о нарушении