Февраль. Сказал поэт нам плакать.
Заплакать что ли? Не хочу.
Пускай сосульки будут капать,
Работа пусть не по плечу;
Но надо сдюжить. Жизнь простая:
Трудись и иногда болей;
Она, как снег, весною тает -
Мы к смерти движемся скорей...
Придёт весна, настанет лето,
И вновь надежда расцветёт
Цветочком маленьким. Поэтом
Нам жизнь воспетая, мелькнёт.
Ну, что же! Радость мимолётна,
И быстро век проходит наш
В трудах, болезнях и заботах,
И "радость" - пенсионный стаж.
И смерть уже не за горами,
И жизнь всё больше дорога,
И вспомнишь вдруг о детстве, маме,
Зиме, когда мела пурга...
О, как тогда тепло мне было!
О как мне было хорошо...
И станет грустно и уныло,
Что детство, как и век прошло.
Февраль
© Copyright: Дмитрий Пухов, 2020
Свидетельство о публикации №120021304952
Свидетельство о публикации №120021304952
Рецензии
