Веку

Веку отроду двадцать лет:
не пацан — молодой мужчина,
современно, со вкусом одет...
но от "тройки" разит мертвечиной.

На зеленых листах банкнот
в портмоне его кровь и слезы.
Век не помнит ни вдов, ни сирот,
он не лирик, он млеет от прозы.

Он напудрен, накрашен, сыт,
он вальяжен, он жизнью доволен,
он распущен, а совесть и стыд
не знакомы ему. Да, он болен.

И под гладкою кожей лет
червоточины да нарывы,
и саркомой прошит скелет,
и в мозгу происходят взрывы.

Но нет времени, век идет,
а здоровья желают каждый
Новый год, и, глядишь, пронесет.
Да и век не бывает дважды.

На его-то уж хватит век...
И к чему рассуждать о прошлом?
Во главе угла — чело-век...
от него же вокруг всем тошно.

Век идет, ускоряя шаг,
подметая плащом планету,
обещая нам: сотни благ
и злодеев призвать к ответу.

Состояние нажито впрок
веком прошлым, и внукам хватит...
А не хватит — найдется лох,
тот, который за всё заплатит.