На чистой плоскости унылого простора,
Где каждый с каждым не боится рядом быть,
Больной походкой башмаки путём раздора,
Где мальчик на луну собакой выть,
Что взять с того, кто жизнь не знает точно,
Зло и добро, любовь, и всё заочно.
Одиннадцать, идущих вровень с тенью,
Часов от утра до холодного заката,
Где каждый вечер ухмылялся судьбы тленью,
Но зря горел, ведь и судьба не виновата,
Что так усердно разложил там по местам,
Всё причитая, что ни капли не отдам.
Уныло глядя вдаль, смотря вовнутрь,
По краю озера, боясь доплыть до лодки,
Кривой походкой, рассыпая перламутр,
Упав в песок, закончит век короткий,
Что так, казалось бы, был полон ничего,
Расстался с легкостью, забыв его давно.
Олово
© Copyright: Никита Гор, 2020
Свидетельство о публикации №120021300032
Свидетельство о публикации №120021300032
Рецензии