Июльский день... Жара под сорок
От крыш парит, струится морок.
Отец на ней - все строит дом.
Кладёт - кирпич за кирпичом.
И руки красные от пыли -
Будто в кровь истерты были.
Стекает градом капель пот,
Стучит по крыше. Бьёт и бьёт.
Июльский вечер... Я уставший,
Уж засыпаю куличом.
А папа строит. Строит дальше.
Кладет - кирпич за кирпичом.
А руки вправду стерты в кровь -
Ведь пыль по телу не течет.
Но, взяв кирпич, он вновь и вновь
Кладёт его... Берет ещё...
Отец
© Copyright: Максим Левшин, 2020
Свидетельство о публикации №120021302787
Свидетельство о публикации №120021302787
Рецензии