Стишки Бродского

Взмахни рукой и отгони виденье
Меня, подсолнуха, отрубленной главы.
Ручей стекает с гор стихотвореньем
Моим, твоим, полуночной совы.
Заздравных чаш не пригубить, не выпить
Застывшего на донышке вина.
Сова не разговаривает с выпью,
Со мною – ты,
С пространством – времена.
И то и  те нас развели с тобою,
Не  на прежнем рубеже.
Поэзия ведет нас под конвоем.
Метафора блестит на штык-ноже.
Метафора – река под светом луннЫм.
Все вывглядит и впрямь, и вкривь, и вкось.
Тебе верну задолженную сумму –
Веревку, мыло и Маринин гвоздь.
Серьезность – ясно же – не плюс, а минус,
И алгебра гармонии не мстит,
И кто-то на котурнах мощно вырос,
А кто-то хитро прячет меч за щит.
Нас не сравнить,
Нас не сложить, не вычесть:
Координаты разные душ.
Сове не притвориться больше выпью.
На барабане не сыграешь туш.
Случайность, как известно, - не случайность,
И в прозе, как известно, - полдуши.
Поэзия – счастливая пекарня,
Для Бродского пекущая стищки.