Я не знаю, зачем рисую. Я не знаю, зачем пишу.
Может, делаю это всуе. Может, этим одним дышу.
Почитаю порой поэтов, внемлю смыслам чужих картин
И промучаюсь до рассвета, бесталанный такой кретин.
И, неделю чернея тучей, за перо не возьмусь, за кисть.
Как поэт, как художник – скучен! Но, себя не сумев загрызть,
Обнаружусь сидящим в кресле – над скетчбуком согбенный крюк.
Карандашно-перстной армрестлинг – вновь спасение мне и друг.
И не важно – получится, нет ли! (Вру, конечно, чего уж там).
Но важней, что душевные петли поддаются моим рукам.
Я не знаю, зачем рисую. Я не знаю, зачем пишу.
Может, делаю это всуе. Может, этим одним дышу.
Не знаю, зачем
© Copyright: Дюрги Дюк, 2020
Свидетельство о публикации №120021207640
Свидетельство о публикации №120021207640
Рецензии
