Нет, это не московское метро

Нет, это не московское метро,
Тут люди смотрят и читают,
И в телефоне очень редко кто,
Все скорее держат книгу.

И ровно пропорционально чаще,
Тут с лицами людей, любимых.
Но ровно пропорционально больше
Пьяных, странных, юродивых.

Здесь судьбы, и пускай тут не Москва,
Сам Пётр заложил энергию стихии,
Как Фараоны, Александр. Их судьба
Теперь горит на этой мира середине.

И коль Москва слезам не верит,
Тут город возвеличен на костях,
И потому здесь души эти вместе
Воспевают жизнь о жизни в стихах.

Тут шли поэты по городу Петра,
Пусть негры и шотландцы, но свои,
И потому и вместе с ними я,
Дышу и радуюсь - пишу стихи.

Да, не всегда о счастье далеко,
И в гневе, и в тоске, конечно.
Но что же будоражит сердце пылкое мое?
Ветер, здания, иль небо?

Или музыка, царица всех страстей,
С её безмерною вселенной?
Или Бог? Тогда как человек
Его касаясь, пишет окрылённый?

2 февраля 2020