Смерть приходит издалека,
хватает за шиворот,
тащит годами за собой.
Садится у истерзанного изголовья,
отвечает на вопрос "когда?"
отчаяньем молчания.
Смех ребёнка
полоснул мне ножом по горлу,
и вот – стою,
держу в руках огонь,
посреди поля полного мертвецов.
Лучше б у меня не было чувств
и не видели мои глаза,
как меняется естественный ход вещей,
когда
мать хоронит своего сына,
и как миг оборачивается изнанкой,
когда
сын хоронит своего отца.
Когда
© Copyright: Влад Ганилов, 2020
Свидетельство о публикации №120021207586
Свидетельство о публикации №120021207586
Рецензии