Комнатная поэзия

Мои стихи грязные, как моя комната,
Немытые, как мои голова и чайная чашка.
Я пишу их, потому что боюсь выходить из дома
И поэтому же подглядываю в соседские окна.

Такие же скучные люди в доме напротив,
Даже по выходным вечерами,
Даже за полуприкрытыми шторами и жалюзями,
Я смотрел на них, а они даже не целовались.

Булькающий кашель, бурчащий пустой желудок,
Принявший форму стула зад.
В зеркале не спавший всю ночь ублюдок,
Чьи строки с утра смердят.

В голове ветер, в карманах тоже,
Питаюсь несвятым духом, макаронами, чаем.
Обещаю себе жить нормально, не приставать к подругам,
найти работу, продать себя подороже,
Обещаю себе, каждый день обещаю.

Подсел на Эллингтона, правда.
Беспокойный негр спутал мысли.
И я был рад бы
Никогда их не слышать.

Не думаю, что моя поэзия будет безлика,
Разве что бездарна.

Не думаю, что мои стихи будут поэзией,
Разве что аллюзией.

Не думаю, что эта писанина станет стихами.
Разве?

Я не при чём,
Я непричастен,
Кажется, я обречён,
Уверен, что я несчастен.

12 февраля 2020