Я завистью белой завидую
Способным писать за столом.
Сам, если ногами не двигаю,
Ни строчки, ни слова пером.
Но как только вырвусь из дома я
В поля на часок, на другой,
Слова, словно песня знакомая,
Ложатся в строку за строкой.
От счастья душа не надышится
Поэзией вольных полей,
А мне песня жизни в них слышится,
Для сердца нет песни милей.
И рву я стихи васильковые,
Ромашки вплетаю в букет…
Вы скажете: «Песня не новая»?
Но счастья другого и нет.
Поэзия вольных полей
© Copyright: Виктор Силье, 2020
Свидетельство о публикации №120021206623
Свидетельство о публикации №120021206623
Рецензии
