Прости же мать, прости меня отец,
Что стать не смог для вас я лучшим сыном.
Что должен быть последним этот текст,
И праведная тьма мне дышит в спину,
Друзей теряя из-за глупых схем,
Того, кого все это не смутило,
И из-за тех, кто дышит из под стен,
Установив "геройство" Чикотилы.
Не будь постыдной глупости времен...
Но что искать повсюду виноватых?
Мой враг – я сам; и я ни жив, ни мертв,
Вращаюсь, словно одинокий атом!
Прости, родная, потерявши нить,
Ворвался в ад по старому хайвэю.
Свернуть бы, только поздно тормозить.
Спасти тебя я больше не сумею...
июль 2017
215. Бестолочь
© Copyright: Дмитрий Арутюнович Романов, 2020
Свидетельство о публикации №120021205896
Свидетельство о публикации №120021205896
Рецензии