Милосердие

Догорали на рельсах вагоны,
По перрону метался народ…
Слёзы, крики и хрипы, и стоны,
И бросающий смерть самолёт…
Мне не раз та картина являлась
В партизанской землянке во сне
И душила возмездием ярость
Без которой нельзя на войне.
Там, в горящем вагоне, погибли
Мой братишка и мама, и дед…
Снег колючий позёмкою сыплет,
Укрывая оставленный след.
Был у немцев в тылу на разведке.
Возвращаясь оттуда в отряд,
Вдруг услышал, как треснули ветки,
И тяжёлый почувствовал взгляд.
Фриц – у дерева, спутан стропами,
Наведён на меня пистолет.
Тут во взглядах дуэль между нами
Промелькнула... Но выстрела нет…
Пожалел он, возможно, мальчишку,
Вальтер свой, задрожав, уронил…
Вспомнил я: на перроне малышку
В луже крови – такой вот убил…
В снег  метнулся и сталь пистолета
Оказалась  зажатой в руках -
За мамулю, за брата, за деда,
За пропавшее детство, за страх…
Как его ненавидел я, люто,
Мог нажать в этот миг на курок…
Парашютные стропы распутав,
Надрываясь, в отряд поволок.
Был он ранен и бредил стеная,
Кровь на купол сочилась из ран…
Ты прости меня, мама родная –
Не убийца ведь я, – партизан.
    12.02.2020г. Иван Проскурин