Сегодня я вспомнил, как ехал до Бреста,
С тобою в машине, простым пассажиром.
Как кутал кабину туман словно тесто,
И утро текло по стеклу рыбьим жиром.
Как мчались куда-то назад городишки,
Поселкам секунды всего доставались.
Мы ехали быстро, и только мальчишки,
В восторге, нам вслед, замерев, улыбались.
Я помню весь путь, от начала к началу,
Как мы уезжали, как мы возвращались.
Обратно, к порогу, к родному причалу.
И как легковушки, к обочине жались.
Дорога менялась, то пусто, то гуща.
Но это для нас ничего не меняло.
В ночи пронеслась Беловежская пуща.
А я за спиной твоей мял одеяло.
Пусть я засыпал, пропускал километры,
Сопел в темноте, сжав под ухом ладошки.
Но пели мне песню, попутные ветры.
Всегда повторяя: «Шершавой дорожки».
Моему отцу
© Copyright: Михаил Веригин, 2020
Свидетельство о публикации №120021200135
Свидетельство о публикации №120021200135
Рецензии
