Как мы живём? Не знаем сами,
Всё как-то скучно и нелепо,
Наш мир, построенный богами,
Давно уж не приводит в трепет.
Так скучно верить мне святошам,
Толпе вещающим с амвона,
И я тащу по жизни ношу
По поездам и по перронам.
И я люблю марать бумагу,
Щипая перья у Пегаса.
Кто пишет – тот подобен магу,
Рождённому в горах Атласа.
Там небо мне легло на плечи,
Оно вещало – я не слушал….
Но если будет тебе легче,
Ты помолись за мою душу.
10,11.02.20
Самоанализ
© Copyright: Геннадий Моисеенко, 2020
Свидетельство о публикации №120021201195
Свидетельство о публикации №120021201195
Рецензии
