Трудно быть простым поэтом
В этом мире,
Чтобы сочинять- строка к строке!
Так,в апполитичной,злобной лире
Звал в пустыню Иоанн,
Но,впал в пике!
Ел акриды,дивий мёд,
Ни грамму синьки
И верблюжий пояс
Был на его чреслах,
Гласа ж вопиющего в пустыне
Ирод не приял
В уютном кресле!
Тот,что был прельщён развратом
Соломеи,
Той,что жаждала
Главу его на блюде!
Охмурённые умы
Зелёным змеем,
Губят лучших из людей
Всё те же люди!
Гласа, вопиющего в пустыне
© Copyright: Григорий Викторович Комяков, 2020
Свидетельство о публикации №120021210042
Свидетельство о публикации №120021210042
Рецензии