В тот самый день...

Сидели с дедом на пригорке.
Я о войне его спросил...
Он улыбнулся как-то горько,
Потом улыбку погасил..:

"Ты знаешь...Это было страшно,
Вставать под пулями - и в бой,
Бежать по обгорелой пашне,
И видеть смерть перед собой.

Смотреть в глаза самой костлявой,
И хоронить друзей своих.
Вернулся - с почестями, славой.
Пусть ранен - на своих двоих.

Что рассказать? Да, трудно было!
Запомнился один денёк.
Был бой. И вымотал все силы.
Весна. Я на траву прилёг,

Смотрел на небо с облаками,
И вспоминал родимый край,
Рыбалку с пацанвой на Каме,
Да тот заброшенный сарай,

Где втихаря курить учились,
Стащив махорку у отца...
Мы с детством быстро разлучились,
Уйдя с родимого крыльца.

Заснул. И вдруг увидел ясно -
Вот мама рядышком сидит!
Лицо в слезах. Но так прекрасно!
А взгляд - и ласков, и сердит:

"Ты что же, милый, мне не пишешь?
Не сплю уже какую ночь
Смотри, сейчас, пока затишье -
Хоть пару строк. Ведь ждать невмочь."

Всё в том же вязаном жилете,
Взглянула - ласково, любя:
"Я и на том, мой милый, свете,
Молиться буду за тебя..."

Проснулся - будто и не снилось!
Всё тот же лес. Берёзок ряд.
Лишь небо словно прояснилось
(Дождь моросил три дня подряд)

Не написал. Подняли роту.
Мы наступали день за днём.
Несли потери. Гибли - что ты!
Горело всё вокруг огнём.

Был ранен. После комиссован.
Вернулся - дома не узнать.
И тяжкой вестью будто сломан -
Не дождалась. Болела мать,

В тот самый день, когда приснилась,
Она, мой друг, и померла..."
Слеза из глаза покатилась.
Рука с цигаркой замерла...

"Себя работой уходила -
Силёнок где бы ей занять.
Со мной проститься приходила,
А я-то думал - попенять...

А на войне? Конечно, страшно -
Под пулями, вперёд - и в бой!
Но видишь - вновь чернеют пашни,
И мы беседуем с тобой.

Взгляни вокруг - какие дали!
Какие травы на лугу!
Да разве б это всё отдали
На поругание врагу?!

Теперь за вами, милый, дело -
Родную землю уберечь.
Её границы и пределы
От злого ворога стеречь.

Бывай. Пойду - устал я малость.
Да душу вот разбередил.
Эх, будь она неладна, старость!"
Я встал. До дома проводил.

Шли медленно. Темнело рано.
Молчали. Прошептал вдруг дед -
Не исцелить на сердце раны...
Не знать бы вам таких побед...

Иллюстрация - картина Николая Яковлевича Бута (1928 - 1989 г.г.)