Утомительный дождь, монотонные краски,
Отсыревшее поле, задумчивый лес,
Воздух знобкий, сырой, ветер глухо-неласков,
И белёсый туман – как удушливый пресс…
Это мир – неподдельный, кондовый, исконный,
С наклонившимся небом, поникшей травой…
О пределах земного – ивняк полусонный
Шелестит мне опавшей, промокшей листвой.
Каждый день, каждый час мой – учтён и отмерян,
Каждый шаг, каждый выдох – как мерный аршин,
Ускользающий миг: вот, летит, и – потерян,
Ускользающий мир – из фантомных вершин…
Вот, казалось, достигнуто то, что манило,
Что заботило ум и тревожило слух…
Отчего ж нет покоя под небом унылым,
Неспокойна – душа и тревожится – дух?
Потеряв столько лет, понимаешь с тоскою:
Утопая – в делах, суетясь – о земном,
Ни познать, ни достичь, ни найти нам – покоя…
А покой к нам придёт только в мире – ином!
Покой
© Copyright: Алексей Косицкий, 2020
Свидетельство о публикации №120021109302
Свидетельство о публикации №120021109302
Рецензии