Про одиночество ходящих по воде

   Когда со слов знакомых, ты — чайник,
а выгода у  них — мерило ценностей.
Оставь себе слова о Боге — тайны
и жди гостей...
Дыханье ветра в затылок с суши,
мелодию волны из раковины в уши.
За одиночество скажи судьбе
спасибо.
За лёгкий шаг челночный по воде
и сеть, наполненную рыбой...
   Когда не Бога дарят в сердце,
а в уголок души — плевок.
Не отвечай по злой инерции.
   Ты вырежь поплавок
из веточки бамбука...
   Ни звука!
Вы, тоже, птицы.
Смотри в глаза рассвета и молчи.
Там пелена и облака — ресницы,
Багряный цвет парчи.
И в шуме волн — тугая поступь.
Видение? Реальность? Не спроста.
Вон слева от лагуны — в тумане  остров.
Наверное, там родина Христа.
Но море пахнет мёдом орхидей.
Я ждал, что будет мирро.
Кто мне идёт навстречу по воде,
наверное Аллах из взорванной Пальмиры.
Плащ ветхий и до дыр застиран,
но в цвете серебра с оттенком платины.
Откуда держишь путь? Ах, да. Наверно, с пира.
А он мне: Не к тебе, а по касательной.
Меня ты не узнал. Загар твой - медный чайник.
А, впрочем, если хочешь, давай поговорим.
У нас с твоим Иисусом одни простые тайны,
которые он нёс с собой когда-то в Рим.
Хотя, здесь грим.
Ведь, ты же ждал гостей.
И можешь называть  меня, к примеру, Будда.
На всякого из нас был личный, свой Иуда,
продавший за гроши мир наших ценностей,
дыханье бога в затылок с суши,
и музыку без слов пустыни в уши,
солгавшей не единожды в неправедном суде
про одиночество ходящих по воде.