Тридцать семь ворон на ветке.
Чёт и нечет.
Крест и нолик.
На погосте снова гости.
Страшно громко.
Выстрел меткий.
А февраль шалить изволит,-
Мягко стелит -
падать жёстко.
Больно быть большим поэтом,
и упасть на Чёрной речке,
В белый снег,
который любит.
Не бывает песня спета,
Спотыкнувшись о словечко,
Наречёт наречьем губы...
Тридцать семь ворон взлетели,
Перечёркивая эру -
До падения и после.
Как в таком легчайшем теле,
Почти детского размера,
Умещался русский космос?
110220
Тридцать семь ворон...
© Copyright: Антонеска, 2020
Свидетельство о публикации №120021105825
Свидетельство о публикации №120021105825
Рецензии