Февраль

Проведёшь ли ты в этом городе много лет,
безуспешно пытаясь выстроить в нём свой дом?
Что-то точно случилось в скомканном феврале,
пока снег заметался пылью в дверной проём,
может быть, на рассвете вновь не пришла зима,
хоть мороз и улёгся в щели на мостовых.

Это всё – просто жизнь, но кому она здесь нужна,
раз нельзя докоснуться пальцами до мечты?

Выхожу за порог и пытаюсь найти людей –
на мостах и аллеях, тенями вдоль дорог.
Я не знаю, что делать – может быть, не болеть
и не ждать никого, с кем я бы здесь не продрог.
На ладонях снежинки, тающие быстрей,
чем успеешь заметить привкусы февраля,
я встречаю тебя – но встречаю всегда во сне,
наяву ведь уже, наверное, не судьба?
Наступала ли осень? Кажется, вовсе нет,
всё смешалось в одно ожидание холодов.

Проведу ли я в этом городе столько лет –
может, целых пятнадцать, а может, недолгих сто?

Я не знаю, что делать – может быть, просто жить
и не ждать никого, кто дал бы чуть-чуть тепла.

Только ты – часть меня, а попробуй себя забыть.
Много проще себя опрометчиво потерять.
Позабыв все черты, всё равно тебя рисовал –
молчаливой, такой непохожею на людей,
я ищу тебя здесь, мне бы вечно тебя искать
тем одним настоящим
в городе из теней.