Поэту дорог каждый день,
Поэту дорог каждый час,
И никогда ему не лень
Писать свой стих, хотя подчас
И тяжело, и беспросветно впереди
Писать поэту не вреди!
Он пишет стих не для себя,
То радуясь, а то скорбя:
Какое веянье в душе,
Такой и стих... Готов?.. Уже?
Ещё чуток... — Уже готов!
Пусть не сошло и семь потов,
А всё ведь, как никак, но труд!
И строки те уж не сотрут:
В них правда та, что нёс поэт,
Той жизни маленький портрет:
Своей ли жизни, иль других
Людей, с которыми он жил,
Иных, возможно, и любил;
И чувств любовных тех накал
В своих стихах отображал;
Дарил стихи - кому хотел,
Кому писал... А всё ж успел
Он написать, о чём мечтал,
Чего ещё недосказал?..
Господь всё ведает про то,
А из людей, из нас - никто!
Но каждый знай из всех из нас:
Светло в душе его иль тень,
Поэту дорог каждый час,
Поэту дорог каждый день!..
Поэту дорог каждый день
© Copyright: Владимир Баруткин, 2020
Свидетельство о публикации №120021104191
Свидетельство о публикации №120021104191
Рецензии