Пушкин

Как тихо после выстрела…. как пусто.
"Вначале было Слово."
А в конце?
Ни строчки.
Только сжатые до хруста
ладони….  и гримаса на лице.
Но  боль - ничто.
Страшнее для Поэта
зловещая,  глухая  немота -
агония  последнего сонета
в капкане перекошенного рта.
………..
Нет, Стих не побеждён.
И хлещут горлом
кровавые чернила февраля -
сквозь бред…. сквозь стон ….. сквозь крик.
А люди в чёрном
пытаются расслышать / только зря /:
"Что Он сказал?"
Какой последней мыслью
ещё раз освятил наш грешный мир?
Но Гений мёртв.
Он прозвучал, как выстрел,
и к Вечности себя приговорил.
………….
Удел потомков -
черпать эту вечность
хоть  пригоршней, хоть кружкой,  хоть ковшом
в зеркальном мелководье чёрных речек,
пытаясь  видеть  малое в большом,
большое - в малом.
Бог - всему основа.
Его удел безудержно творить.
Но и Поэт всего одним лишь Словом
Вселенную способен охватить.
………..
И в этом колдовстве Он богоравен,
как истинный творец иных  миров,
когда в телесной,
чувственной оправе
из глины  мыслеформ творит Любовь.
И Дух,
что изначально был бесплотным
внезапно прорастает в твердь земли,
всё  оживляя строчкой на полотнах -
от армии….
до мушки Натали.

Да, смерть поэта -
больше, чем утрата.
Но долго не продлится тишина,
когда в стихах Он оживёт стократно,
в нетленность слов уверовав сполна.

______

2012 г.