Нас избирают, словно жен желанных,
Снизводят в край до тьмы. В ней зеркала.
Потом едят, как благостную манну,
Сулят за это рая купала.
И головы наполнятся псалмами,
Заветами да нищей темнотой,
Которую так молят те - с крылами,
Которую разводит дух святой.
Потом отдельных по мирским канонам
Благим являют совести вокруг,
Рисуют с плоти вечные иконы
И набожно лобзают кромки рук.
Не скрою, я тянусь к огню словами.
Душа горит, я не могу молчать.
Простите ради Бога, Бог прощает.
Прости меня, казенная печать.
Я верую, и тем собой наказан.
И скорбны чувства, и грядет статья.
Бог словом поругаем не бывает.
Прости, погона, как прощал и я...
Прости, Господи!
© Copyright: Евгений Геннадьевич Мартынов, 2020
Свидетельство о публикации №120021110011
Свидетельство о публикации №120021110011
Рецензии